Morre Lentamente…

 Morre lentamente quem não viaja, quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.

  Naquelas infâncias de outrora, a miudagem tinha muitas caras. Não, não era uma cara para cada fedelho, os infantes é que tinham muitas aparências, várias para cada um. Mediante as circunstâncias, talvez. Aquilo também era por épocas, por modas e por inerência das circunstâncias. Ele havia que ser santo, pivete, do tipo certinho, maluquinho…era tudo uma questão de oportunidade ou necessidade. Ou então a coisa era genuína. Talvez houvesse uma cara genuína, aquela mais de acordo com cada homem ou mulher de palmo e meio e essa talvez aparecesse na altura certa, na felicidade, na liberdade ou naqueles momentos daquela infância que hoje nos parecem poesia.

  Naquela infância que foi outrora, havia lá um manjerico, fininho, franzino, mexido… Pulava muito mas fazia-o bem. E alto. E sempre. Sempre, sempre! Nos tais momentos que hoje são pura poesia ele tinha aquela cara sujinha, as mão sujinhas, o corpinho cheio do pó e da terra que vinham soprados pelo vento oriundo lá da terra da liberdade, dos sonhos e da nossa imaginação. As pedras do chão voavam e competiam para ver qual matava mais passarinhos. As vinhas daquele tempo eram matagais, as oliveiras florestas imensas e aqueles tanques de rega eram mares sem fim. Os troncos das árvores viviam numa disputa constante para ver qual esfolava mais, qual arranhava mais, qual enterrava mais falhas de madeira nos braços e nas mãos de quem os ousasse conquistar.

  Hoje, já longe da terra dos sonhos, sem querer passei por lá. Foi pela forma, pela cor, pelo cheiro e pela maciez de um filho legítimo daquelas sequóias de antigamente, todas conquistadas. Mas que davam ameixas doces. Tão doces e frescas pelo frescor das manhãs de verão.

  As terras dos nossos sonhos não têm mácula, acho que são perfeitas. E que sejam sempre assim.

   Dedicado à minha mulher, Telma. Pedras que voam e joelhos rasgados são algo que nos marca e ensina. Quem teve esta escola certamente dá mais valor à vida, seja na Europa ou no Brasil há-de haver sempre terras de sonhos. Um beijo do teu marido que te ama, João Carlos.
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